Todo alrededor de Burroughs se marchitó. Su esposa, muerta por las armas, su hijo, hundido en el alcoholismo, murió de cirrosis... incluso Kurt Cobain (quien admiraba profundamente a Burroughs) sucumbió a la depresión y a la adicción a la heroína. Burroughs sobrevivió a todo esto; a su gusto por las armas, a la adicción (que es sólo una, pero tiene distintas formas), a abusar su mente y cuerpo: murió de un ataque al corazón a los 83 años, en 1997.
En fin. Hay una captura ahí abajo con la dirección de la casa que habitó Burroughs cuando vivió en la Ciudad de México. Es por Metro Insurgentes.
Death Grips lanzó el esperado álbum Jenny Death. En las vísperas de esto actuaron más erráticamente que nunca. Death Grips... Los sucesores de todas esas figuras revolucionarias, sus contemporáneos. Los que me conocen tienen la ventaja de contar con alguien que puede rastrear las "frecuencias" que implican una evolución de la naturaleza humana. Soy como esos cerdos que olfatean trufas.
He estado estudiando francés. Una noche, antes de dormir, escuché en mi cabeza el rumor indefinido de una conversación "con acento francés". Cambié el idioma de Facebook a francés pero tengo una sensación de fastidio cada vez que no entiendo lo que dice algún botón o notificación.
He estado escribiendo mucho para mí mismo. He multiplicado los blogs y perfiles que tengo en Internet, pero no he hecho público nada. Entré voluntariamente, por un corto tiempo, en un estado mental que consistía en obtener motivación de las cosas creativas que hacía la gente a mi alrededor. Me gustaría proveer de esa motivación a la gente que está cerca de mí. Siento que he pecado de perezoso este mes.
Las imágenes siguientes ilustran un poco de lo que he contado arriba.
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